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    没有。没有灰色连帽衫。没有蓝色书包。没有那个总是微微蹙着眉，好像永远在思考宇宙终极难题，实际上可能只是在纠结吃不吃香菜的儿子。

    喧闹的街道，欢笑的游客，慵懒的音乐，汽油和香水混杂的味道……所有的感官信息汹涌而来，却又在触及他时变得模糊、遥远，仿佛隔着一层厚厚的玻璃。

    世界依然在制造巨大的噪音，但那些声音传到他耳朵里，只剩下空洞的嗡嗡回响。

    太安静了。

    安静得只剩下他自己胸腔里，那越来越重、越来越快，几乎要撞碎肋骨的心跳声。

    砰。砰。砰。

    “宇辰……？”

    他又喊了一声，这次声音压得很低，带着他自己都没意识到的、细微的颤音，飘散在洛城午后灼热而陌生的空气里，没有激起半点涟漪。

    *

    吴杰在原地站了大概有一分钟，或者一个世纪？他没了时间概念。直到手里可乐瓶外的冷凝水珠汇聚成流，顺着他紧握的指缝滑下，冰凉的湿意浸透皮肤，他才猛地一个激灵，像是从梦魇中惊醒。

    “不对……不对！”他低声自语，语速快而混乱，“肯定在旁边店里了，看到什么新鲜玩意了，这小子……每次都是这样……”

    他强迫自己动起来，先是冲向最近的一家纪念品商店。门上的铃铛被他撞得狂响。店里挤满了游客，正在挑选印着“ILA”的廉价T恤和好莱坞明星面具。

    吴杰的视线急迫地扫过每一个背影，推开挡路的人，甚至不顾店员“先生，需要帮助吗？”的询问，径直走到店铺最里面，又折返出来。

    没有。

    他又跑到街对面的甜品窗口。排队的人群里没有那张熟悉的脸。他扒着橱窗朝旁边的窄巷里看，只有几个垃圾桶和涂鸦。

    “宇辰！吴宇辰！别玩了！出来！”他的喊声越来越大，近乎嘶吼，引来了更多的侧目。有人皱眉，有人露出同情，但没有人停下脚步。那个弹吉他的街头艺人甚至因为他的噪音干扰了“艺术创作”，不满地朝他这边瞥了一眼，手指用力拨出一串刺耳的和弦。

    焦虑像冰冷的藤蔓，顺着脊椎爬上来，缠紧了他的心脏。吴杰掏出手机，手指因为用力而指节发白。他解锁屏幕，找到通讯录里第一个名字——那个刚刚才通过话的——拨了出去。

    漫长的等待音。每一声都敲在他的神经上。

    终于，电话被接起，儿子那带着点变声期沙哑、通常没什么起伏的声音传来：“爸？”背景音有点模糊，但很安静，不像在街头。

    “你在哪儿？！”吴杰的声音冲出口，又急又厉，把他自己都吓了一跳。

    电话那头沉默了一下。“……厕所啊。刚不是跟你说了，喝多了可乐，找厕所。”吴宇辰的语气里透出一丝理所当然，还有一点点被打扰的不耐烦，“就那个星巴克旁边，巷子口有个绿色招牌的。”

    吴杰一愣。说过吗？他拼命回想挂断林晚秋电话前最后的几秒钟。儿子好像……是嘟囔了一句什么？当时他注意力在电话上，阳光又刺眼，根本没听清。

    一股混杂着巨大relief和恼火的情绪冲上头顶。“你……你怎么不吭一声就走了！我以为……”他硬生生把后面的话咽回去，额角的青筋还在跳。“待在原地别动！我过来找你！”

    “哦。”吴宇辰应了一声，平淡无波，然后电话挂断了。

    听着断线的忙音，吴杰站在原地，长长地、颤抖着吐出一口气。虚惊一场。果然是虚惊一场。这孩子，从小就有点神游天外的毛病，做事交代不清……他揉了揉突突直跳的太阳穴，感觉后背的衬衫已经被冷汗贴住了。

    他辨认了一下方向，朝着儿子说的星巴克快步走去。脚步虽然急，但心里那块巨石好歹是挪开了一点。他甚至开始在心里组织语言，待会见了面，非得好好说道说道这小子不可，差点把他爹吓出心脏病。

    星巴克熟悉的绿色招牌出现在视野里。旁边的巷子口，确实有一个不起眼的、窄窄的门脸，挂着个褪色的绿色牌子，写着某个看不懂的缩写，看起来像是个酒吧的后门或者小型俱乐部。

    吴杰走近，巷子里有些阴凉，与外面炙热的阳光形成对比。他朝里面张望。

    空无一人。


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