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    沈寒烟站在他身后半步，手已离开剑柄，却仍绷着肩。

    “你在想什么？”她问。

    “在想他们回去以后会做什么。”陈默说，“这种人，不会自己动手。他们会找能动手的人。”

    “你是说……军阀？”

    “或者是别人。”他没多说，只轻轻吸了口气，空气里还有纸烧过的焦味。

    沈寒烟沉默片刻，忽然道：“你今天话说得很重。”

    “话不重，他们听不懂。”他转过身，看向她，“你以为他们来谈条件？他们是来收租的。把我当佃户，把弟兄们的命当柴火烧。我不烧，他们就烧我。”

    沈寒烟没再问。

    她知道他说的是实话。这些人不在乎百姓死活，只在乎能不能捞好处。你让一步，他们就进一步。你低头，他们就踩你脑袋。

    而现在，陈默没低头。

    他烧了文书，撕了脸面，把路堵死了。

    接下来，就该对方出招了。

    她看着他站在光与暗的交界处，身影挺直，像一杆从未弯过的枪。

    “他们会来真的。”她说。

    “我知道。”陈默答。

    他没动，也没回头，只把手插进裤兜，摸到一截短短的铅笔头——那是刚才换下来的断芯，他顺手揣进了口袋。

    阳光照在门槛上，把他影子拉得很长，一直延伸到屋子中央的长桌前。桌上，那摊泼洒的茶水正在慢慢干涸，留下一圈深色的印子，像个未完成的**。

    　　


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